Het zwembad
Het zwembad was nagenoeg leeg. Iemand trok ingetogen baantjes en zigzagde stukken voor de afwisseling. Ik stond aan de kant met een scherf in mijn voetkussen en een spoor van bloed achter mij.
De zwemmer, een vadsige man van een jaar of veertig, stopte en keek mij aan. “Doet het pijn?”, vroeg hij, terwijl hij, vorsend door zijn troebele duikbril, mijn gezichtsexpressie probeerde op te vangen.
“Wat?”, vroeg ik.
“Je voet”, antwoordde hij en wees terughoudend de voet aan.
Ik keek naar beneden en haalde mijn schouders op. “Het is me niet opgevallen”, zei ik.
“Spring maar snel in het water, dan ontsmet de wond”, raadde hij mij aan.
“Dat zal ik dan maar snèl doen”, aapte ik hem na.
Ik begon met de schoolslag en nam krachtige slagen. Toen mijn spieren gloeiden, ging ik over op vlinderslag. Ik werd steeds driester; ik begon tegen de man aan te beuken elke keer als ik hem passeerde - eerst per ongeluk, daarna met opzet. Ik greep hem bij zijn nek en sleurde hem mee, terwijl ik zijn hoofd onderhield. Hij spartelde tegen en zijn nagels krasten langs mijn gezicht. Het water kolkte. Ik hoorde kinderen in de kleedkamers speels krijsen. Zijn verzet verslapte en na enige tijd bewoog hij niet meer. Ik liet los.
Op de kant gezeten verwijderde ik de scherf. Ik waste voorzichtig de wond schoon met wat water.
De kinderen zwegen.